Dicen que soy casi completamente incapaz de tener algo seriamente
con alguien, quien sea, es posible, suena como a mí. Pero, también dicen
(diferentes personas supongo), que soy excesivamente serio con todo,
a quién creerle.
Ahora mismo no sé si deba hacer caso a mi pene o a mi cerebro. Deseo más
lucidez allá abajo. Quisiera que mi pene escribiera; un cerebro lápiz en mi
entrepierna estaría bien.
Quisiera, si no es mucho pedir, en lugar de estar intentando cruzarme con
esta o aquella mujer cada que sube la marea, dedicarme simplemente a escribir,
y si eso no es posible, al menos escribirle por dentro en lugar de simplemente
pasar por ahí. No un “manuel cervantes estuvo aquí”, no, y no mierda
cursi, escribir la realidad:
“Mira, aquí está la realidad, es toda tuya mujer, deja de leer historias.
No tienes una novela, noooop, tienes un ensayo, todo mi ser ahí.
Probablemente no puedas leerla, pero, ¿para qué querrías leer dentro
de ti,
si esa realidad es tuya y eres tú en tu esplendor?
Esa realidad momentánea es exclusivamente, seriamente tuya,
quién podría quitarte tal acto de escritura”
Muy aparte: La verdad es que quisiera escribir, a secas, no necesariamente en
alguien que después será solo un libro.
Escribir, se que ya lo dije.
No mierda cursi, la realidad.
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